Donnerstag, kurz nach zwölf. Ich sitze in der Mittagspause auf einer Bank im kleinen Park hinter dem Büro. Eigentlich wollte ich nur kurz Luft schnappen. Aber ich merke, dass ich seit Wochen nicht mehr wirklich hier war. Nicht wirklich draußen, nicht wirklich bei mir. Der Vormittag war wieder so ein Vormittag: drei Mal ja gesagt, einmal zu oft gelächelt, eine Aufgabe übernommen, die nicht meine ist. Und jetzt sitze ich hier und spüre diese Enge im Brustkorb, die ich inzwischen so gut kenne.

Ich atme durch. Einmal. Nochmal. Zuerst höre ich das Rascheln in den Bäumen. Und dann spüre ich ihn auf meiner Haut, den Wind, der alles vom Morgen wegbläst. Und plötzlich sehe ich es ganz deutlich: Das war nicht ich. Nicht diese Frau, die nickt, bevor sie überhaupt nachgedacht hat. Ich weiß, wer ich bin. Ich weiß, was ich kann. Und ich weiß, was ich will. Ich habe es nur wieder vergessen, sobald ich durch die Bürotür gegangen bin.

Ich bleibe noch fünf Minuten auf der Bank sitzen. Nicht weil ich Zeit habe, sondern weil ich mir diese fünf Minuten gebe. Dann gehe ich rein, öffne die Mail und schreibe drei ruhige Sätze. Was ich übernehme, was nicht, und warum. Kein langes Erklären. Kein Entschuldigen. Und zum ersten Mal seit langem fühlt es sich an wie ich.